Roger Ridley - Bring It On Home

Divinal...

Anuário

Já não há laivos antigos,
Apenas restos mastigados,
Numa noite quente e esquecida.
Como pano de fundo, tu.
Um encanto, um espanto,
Uma réstia de alegria.
Já não há sons pedidos,
Apenas acordes sós,
Num dia frio e já sem vida,
Como pano de fundo, eu.
Um desencanto, um espanto.
Uma réstia de magia.
Já não há jogos perdidos,
Apenas beijos sentidos,
Num Agosto morno e festivo,
Como pano de fundo, nós.
Um alento, um encanto
A tal réstia de euforia.

Florence + the Machine - You've Got the Love

É a música de verão... O Video, a Musica, a Letra... está tudo lá...

Desencanto

Eu faço versos como quem chora
De desalento... de desencanto...
Fecha o meu livro, se por agora
Não tens motivo nenhum de pranto.

Meu verso é sangue. Volúpia ardente...
Tristeza esparsa... remorso vão...
Dói-me nas veias. Amargo e quente,
Cai, gota a gota, do coração.

E nestes versos de angústia rouca
Assim dos lábios a vida corre,
Deixando um acre sabor na boca.

- Eu faço versos como quem morre.

Manuel Bandeira

3 Doors Down - It's Not My Time

O "Rock FM" nunca fez mal a ninguem...

Maresia

Ainda que longe,
O cheiro é o mesmo.
Nem o fresco da noite,
Nem a nuvem do dia…
Nada muda, nada!
E mesmo que seja tarde,
Já o sol não brilha.
Onde está a maresia?
Apenas o de sempre,
Um copo, um cinzeiro,
Aquele isqueiro…
E palavras, as mesmas palavras,
Velhas, sujas e gastas.

Slimmy - Be someone Else

Não é por ser amigo... é porque tem muita qualidade...

Blind Zero - Snow Girl

Aquele triste silêncio

Hoje há apenas um saco vazio,
E aquele triste silêncio.
A mão, está no bolso e não treme,
A cabeça já não está aqui.
Hoje há apenas o que falta de ti,
E aquele triste silêncio.
O coração, está no bolso e não treme,
O pensamento já não está aqui.
Hoje há apenas aquilo que não quero,
E aquele triste silêncio.
O desejo, está no bolso e não treme,
O amor, esse maldito, continua aqui.

Soneto 96 de William Shakespeare

Ontem recebi como dedicatória, hoje partilho com o mundo...

De almas sinceras a união sincera
Nada há que impeça. Amor não é amor
Se quando encontra obstáculos se altera
Ou se vacila ao mínimo temor.

Amor é um marco eterno, dominante,
Que encara a tempestade com bravura;
È astro que norteia a vela errante
Cujo valor se ignora, lá na altura.

Amor não teme o tempo, muito embora
Seu alfanje não poupe a mocidade;
Amor não se transforma de hora em hora,

Antes se afirma, para a eternidade.
Se isto é falso, e que é falso alguém provou,
Eu não sou poeta, e ninguém nunca amou.

William Shakespeare

...

Da grande página aberta do teu corpo
sai um sol verde
um olhar nu no silêncio de metal
uma nódoa no teu peito de água clara

Pela janela vejo a pequenina mão
de um insecto escuro
percorrer a madeira do momento intacto
meus braços agitam-te como uma bandeira em brasa
ó favos de sol

Da grande página aberta
sai a água de um chão vermelho e doce
saem os lábios de laranja beijo a beijo
o grande sismo do silêncio
em que soberba cais vencida flor


António Ramos Rosa

Pedro Abrunhosa Não Desistas de Mim

Às vezes também tenho o direito de ser lamechas... e é tão bom... esta letra, o melhor que ele tem, diz tanto e tanto...o disco é novo, as dores são velhas... é desfrutar da escrita e fazer o favor de ouvir a música...



A porta fechou-se contigo,
Levaste na noite o meu chão,
E agora neste quarto vazio
Não sei que outras sombras virão.
E alguém ao longe me diz:

Há um perfume que ficou na escada,
E na TV o teu canal está aberto,
Desenhos de corpos na cama fechada,
São um mapa de um passado deserto.

Eu sei que houve um tempo
Em que tu e eu
Fomos dois pássaros loucos,
Voámos pelas ruas
Que fizemos céu,
Somos a pele um do outro.

Não desistas de mim,
Não te percas agora,
Não desistas de mim
A noite ainda demora.

Ainda sei de cor o teu ventre
E o vestido rasgado de encanto,
A luz da manhã,
O teu corpo por dentro,
E a pele na pele de quem se quer tanto.

Não tenho mais segredos,
Escondi-me nos teus dedos,
Somos metades iguais.
Mas hoje,
Só hoje,
Leva-me para onde vais
Que eu quero é dizer-te:

Não desistas de mim,
Não te percas agora,
Não desistas de mim
A noite ainda demora.

The Sounds - Painted By Numbers

As cores

Pinto os dias de azul,
Sem sequer saber as cores.
Afogo-me num cinzento qualquer,
Calco largos riscos vermelhos,
E ainda não sei as cores.
Visto-me de preto.
Escorrego em algo verde,
E fico amarelo só de pensar.
Já de noite, quando acendem as luzes,
Reparo no laranja que brilha…
O cão, uiva em tons de lilás.
Coloco os tais óculos castanhos,
E descubro que sou daltónico.

Sim, sei bem

Sim, sei bem
Que nunca serei alguém.
Sei de sobra
Que nunca terei uma obra.
Sei, enfim,
Que nunca saberei de mim.
Sim, mas agora,
Enquanto dura esta hora,
Este luar, estes ramos,
Esta paz em que estamos,
Deixem-me crer
O que nunca poderei ser.

Fernando Pessoa

Diabo na Cruz - Dona Ligeirinha

É o álbum do momento...

La Roux - Bulletproof

Só porque me faz "cheirar" a verão...

Ponteiro

Ao consumir a noite e suas horas,
Vejo com a clareza nocturna
Uma sombra de dor.
Espero, espero um pouco mais.
O rolar das pedras,
Das vidas cansadas,
E o ponteiro dos minutos,
Que tem o poder de nunca parar.
Depois o fumo e mais fumo,
E a garganta já arranhar…
Divago numa ou outra leitura antiga,
E o ponteiro continua sem parar.
Um lápis, o velho caderno,
Uma ou duas músicas que tenho de escutar.
É dia, é já outro dia.
E eu não sei o que é acordar.

Cadeira

Saio agora da porta,
A correr, como de habitual.
Sempre o mesmo sono, repetido,
Um tanto ou quanto banal.
Aconchegam-me notícias tuas,
E o despertar é mais racional.
Vou pelo caminho velho,
Sem saber se é normal.
Um semáforo vermelho,
Mais um atraso, mais um jornal.
Por fim a tal cadeira…
E a certeza, que este não é o meu local.

Ode à noite (inteira)

Gosto do momento, exacto ou nem por isso,
em que se torna possível colar cartazes
nas paredes ao lado dos meus ombros (espero
o autocarro, vejo devagar, sorrio). Mas
gosto, sobretudo, dos cães quase sem dono
que roçam as esquinas, pisando restos de garrafas
– ou das pessoas que desconheço
e das bebidas todas que ignoro
(porque me matam menos e se chamam
– como eu – insónia, pesadelo, golpe baixo).

Existem, claro, raparigas louras um tanto
heterodoxas que não te apetece beijar
(a forca do bâton, perfeita – o cigarro aceso
pedindo outro lume). Essas mesmas que hão-de
um dia procriar com zelo, evitando rugas,
tumores e o mundo como representação misógina.
Mais lírica, sem dúvida, é a lavagem das ruas,
com a cerveja a premiar a farda
demasiado verde e os bigodes de serviço.

Outros, alguns, tornam concreto o torpor
de um charro e pedem-te em crioulo básico
um cigarro português que tu vais dar,
sem esforço nem palavras. Entre shots, piercings,
t-shirts de Guevara e gel, podes não acreditar
por algumas horas no axioma frágil do teu corpo.
Esfumas-te, como eles, no espelho de um bar
qualquer, país de enganos e baratas. E
quase gostas disso, quase: a música de punhais,
servil, um certo e procurado desencontro.
Um táxi te ensinará depois o caminho de casa
– ou o seu contrário, pois só ali (anónimo
e desfocado) eras finalmente tu, ou podias ser.

O resto, a vida, fica para outra vez.


Manuel de Freitas

Hockey - Too Fake

E no meio de muito frio (tanto lá fora, como aqui no "sitio"), fica a música que me faz lembrar o verão... e que bem me soube este verão !

Amigo

Não o tinha de "dizer", mas este mesmo não sendo meu é para ti, manito...

Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra amigo!

Amigo é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!

Amigo (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
Amigo é o contrário de inimigo!

Amigo é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado.
É a verdade partilhada, praticada.

Amigo é a solidão derrotada!

Amigo é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
Amigo vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill

Meio termo

Subo tão alto sem saber,
E está frio, tanto frio.
Desço tão baixo sem saber,
Respiro, suspiro!
Um meio termo seria bom…
E está frio, tanto frio.
Uma casa em perfeita profanação,
Retiro, insiro!
Um silêncio seria bom,
Mas está frio… aquele frio.

Confissão

Escrever pode ser uma óptima desculpa para quem na vida não tem qualquer esperança. É uma maneira de preencher uma sombra e há momentos em que um beijo escrito vale por muitos.
É sempre a vida, é claro, mas com a distância limpissíma das palavras. E tudo sofre de uma insuficiência que a arte tenta reparar, e falha.
Espero que a esperança um dia venha e tudo isto não seja mais que um exercício de gramática.

Pedro Paixão

Skunk Anansie - Because of You

Quando se regressa, e se regressa em grande, é sempre em dose dupla...

Skunk Anansie - Squander

É para mim o regresso do ano. É para mim uma grande música... Estão de volta, em grande como sempre !

Pirómano

Há dias em que me sinto um pirómano, caixa de fósforos na mão, garrafão de gasolina na outra e corro, corro na tua direcção e rego-te mas não te ateio o fogo, pelo menos nos próximos minutos, vou regando, aos poucos, vejo a gasolina escorrer o teu corpo, e aprecio…
Olho para ti, regada, e gosto…Mais dois ou três silêncios, olhares e volto a regar-te e pego no fósforo e raspo na caixa e o lume cresce, de novo um silêncio e por fim incendeio-te. Levo o fogo a consumir a tua alma, o teu corpo e mais corpo…todos os cantos do teu corpo e vejo-te arder e gosto, e gostas !
Deixo queimar até onde posso, até onde deixas, até ao limite e ardem em pequenos silêncios que se vão quebrando com meia dúzia de palavras e as chamas crescem e fazes questão que se alastrem a mim e eu ardo e já há muito fogo também em mim e chamas cruzam-se e ardem juntas perdendo todo o controlo.
E, quando já se ouvem as sirenes dos bombeiros ao longe e se aproximam cada vez mais, apago-me, apago-te só para ter o prazer de nos voltar a incendiar.

Jorge Cruz - Juízo Final (versão de Careless Whispers)

A qualidade do vídeo não é a melhor, mas fica o som e as palavras... bom, muito bom, Joca no seu melhor !!

Guerrilheiros Urbanos

Como se tudo fosse uma guerra, mas daquelas guerras em paz, sem conflitos, talvez até seja estranho dizer isto desta maneira, talvez até nem tenha sentido nenhum o que estou a escrever, o certo é que em viagem, quer estáticas, quer móveis, partilhamos cicatrizes de outras batalhas, de outros combates e ao partilhar revivemos, porque combatemos sempre do mesmo lado, dividimos a caserna, trocamos balas e lançamos morteiros quase ao mesmo tempo, na mesma direcção.
Quando penso nisto, quando olho para o nosso Plutão, somos tão poucos… e não há Capitães, Tenentes, Coronéis, nem Majores sem medo de nada. Existem apenas direcções, coordenadas, caminhos traçados no instante, por vezes sem sentido ou qualquer tipo de lógica (talvez como este texto) mas chegamos lá… ao destino, ao campo de batalha, ao confronto com o inimigo… e somos tão “valentes” ao ponto de chorar as feridas ao som de uma música triste e nunca de uma música qualquer…
Não somos ex-combatentes de ultramar, nem tão pouco somos americanos frustrados que torturaram PESSOAS, invadem nações e compram “gentes” para fazer valer os seus reles ideais… Não, não somos desses combatentes, somos do outro lado, do lado em que a luta se faz com metáforas, algumas delas meias parvas como as deste aglomerado de palavras, apenas para dar exemplo.
Também não usamos fardas, uniformes, somos o que me apetecia chamar de Guerrilheiros Urbanos, sem líderes, nem regras implantadas... livres. Temos apenas um único ideal, estar na frente da batalha e não esperamos qualquer tipo de condecoração solene, homenagens honrosas ou qualquer tipo de regalias.
Contudo, serve isto para dizer, que se me sair o Euromilhões esta Sexta-Feira, farei uma estátua nossa no meu quintal, na qual terá o seguinte dizer:

Hasta la victoria siempre !!!

Virgem Suta - Tomo Conta Desta Tua Casa

Tomo conta desta tua casa