Vá-se lá saber porquê...
segunda-feira, 20 de setembro de 2010
sexta-feira, 3 de setembro de 2010
Santa Cruz com laranja
Nos últimos dias a esta hora estava contigo, a esta e a todas as outras, mas hoje, aqui sentado, onde o tempo demora ainda mais tempo a passar do que lá longe, sinto a nostalgia de te ter aqui, ao meu lado, a cada demorado e penoso segundo.
O sabor a ti, o cheiro a nós e num simples instante, momento ou sorriso, resumir tudo àquela palavra que tantas vezes trocamos…
Hoje, com aquele nó na garganta que nos faz custar dizer as palavras ou até mesmo construir uma frase, faz-me ter vontade de dizer tanta coisa, de ouvir outras tantas, para no fim, colar os meus lábios aos teus, beber um Santa Cruz com laranja e rir contigo numa qualquer piscina no fim do mundo.
O sabor a ti, o cheiro a nós e num simples instante, momento ou sorriso, resumir tudo àquela palavra que tantas vezes trocamos…
Hoje, com aquele nó na garganta que nos faz custar dizer as palavras ou até mesmo construir uma frase, faz-me ter vontade de dizer tanta coisa, de ouvir outras tantas, para no fim, colar os meus lábios aos teus, beber um Santa Cruz com laranja e rir contigo numa qualquer piscina no fim do mundo.
sexta-feira, 13 de agosto de 2010
John Mayer - Heartbreak Warfare
Por vezes são acasos, momentos, dias, um simples minuto ou segundo...
Neste caso nao foi um acaso estar ao teu lado quando ouvi isto pela primeira vez.
Esta é so para ti...
Neste caso nao foi um acaso estar ao teu lado quando ouvi isto pela primeira vez.
Esta é so para ti...
domingo, 8 de agosto de 2010
quinta-feira, 5 de agosto de 2010
Anuário
Já não há laivos antigos,
Apenas restos mastigados,
Numa noite quente e esquecida.
Como pano de fundo, tu.
Um encanto, um espanto,
Uma réstia de alegria.
Já não há sons pedidos,
Apenas acordes sós,
Num dia frio e já sem vida,
Como pano de fundo, eu.
Um desencanto, um espanto.
Uma réstia de magia.
Já não há jogos perdidos,
Apenas beijos sentidos,
Num Agosto morno e festivo,
Como pano de fundo, nós.
Um alento, um encanto
A tal réstia de euforia.
Apenas restos mastigados,
Numa noite quente e esquecida.
Como pano de fundo, tu.
Um encanto, um espanto,
Uma réstia de alegria.
Já não há sons pedidos,
Apenas acordes sós,
Num dia frio e já sem vida,
Como pano de fundo, eu.
Um desencanto, um espanto.
Uma réstia de magia.
Já não há jogos perdidos,
Apenas beijos sentidos,
Num Agosto morno e festivo,
Como pano de fundo, nós.
Um alento, um encanto
A tal réstia de euforia.
terça-feira, 3 de agosto de 2010
Florence + the Machine - You've Got the Love
É a música de verão... O Video, a Musica, a Letra... está tudo lá...
quarta-feira, 28 de julho de 2010
Desencanto
Eu faço versos como quem chora
De desalento... de desencanto...
Fecha o meu livro, se por agora
Não tens motivo nenhum de pranto.
Meu verso é sangue. Volúpia ardente...
Tristeza esparsa... remorso vão...
Dói-me nas veias. Amargo e quente,
Cai, gota a gota, do coração.
E nestes versos de angústia rouca
Assim dos lábios a vida corre,
Deixando um acre sabor na boca.
- Eu faço versos como quem morre.
Manuel Bandeira
De desalento... de desencanto...
Fecha o meu livro, se por agora
Não tens motivo nenhum de pranto.
Meu verso é sangue. Volúpia ardente...
Tristeza esparsa... remorso vão...
Dói-me nas veias. Amargo e quente,
Cai, gota a gota, do coração.
E nestes versos de angústia rouca
Assim dos lábios a vida corre,
Deixando um acre sabor na boca.
- Eu faço versos como quem morre.
Manuel Bandeira
quinta-feira, 15 de julho de 2010
sábado, 10 de julho de 2010
Maresia
Ainda que longe,
O cheiro é o mesmo.
Nem o fresco da noite,
Nem a nuvem do dia…
Nada muda, nada!
E mesmo que seja tarde,
Já o sol não brilha.
Onde está a maresia?
Apenas o de sempre,
Um copo, um cinzeiro,
Aquele isqueiro…
E palavras, as mesmas palavras,
Velhas, sujas e gastas.
O cheiro é o mesmo.
Nem o fresco da noite,
Nem a nuvem do dia…
Nada muda, nada!
E mesmo que seja tarde,
Já o sol não brilha.
Onde está a maresia?
Apenas o de sempre,
Um copo, um cinzeiro,
Aquele isqueiro…
E palavras, as mesmas palavras,
Velhas, sujas e gastas.
terça-feira, 29 de junho de 2010
segunda-feira, 31 de maio de 2010
quarta-feira, 26 de maio de 2010
Aquele triste silêncio
Hoje há apenas um saco vazio,
E aquele triste silêncio.
A mão, está no bolso e não treme,
A cabeça já não está aqui.
Hoje há apenas o que falta de ti,
E aquele triste silêncio.
O coração, está no bolso e não treme,
O pensamento já não está aqui.
Hoje há apenas aquilo que não quero,
E aquele triste silêncio.
O desejo, está no bolso e não treme,
O amor, esse maldito, continua aqui.
E aquele triste silêncio.
A mão, está no bolso e não treme,
A cabeça já não está aqui.
Hoje há apenas o que falta de ti,
E aquele triste silêncio.
O coração, está no bolso e não treme,
O pensamento já não está aqui.
Hoje há apenas aquilo que não quero,
E aquele triste silêncio.
O desejo, está no bolso e não treme,
O amor, esse maldito, continua aqui.
terça-feira, 11 de maio de 2010
Soneto 96 de William Shakespeare
Ontem recebi como dedicatória, hoje partilho com o mundo...
De almas sinceras a união sincera
Nada há que impeça. Amor não é amor
Se quando encontra obstáculos se altera
Ou se vacila ao mínimo temor.
Amor é um marco eterno, dominante,
Que encara a tempestade com bravura;
È astro que norteia a vela errante
Cujo valor se ignora, lá na altura.
Amor não teme o tempo, muito embora
Seu alfanje não poupe a mocidade;
Amor não se transforma de hora em hora,
Antes se afirma, para a eternidade.
Se isto é falso, e que é falso alguém provou,
Eu não sou poeta, e ninguém nunca amou.
William Shakespeare
De almas sinceras a união sincera
Nada há que impeça. Amor não é amor
Se quando encontra obstáculos se altera
Ou se vacila ao mínimo temor.
Amor é um marco eterno, dominante,
Que encara a tempestade com bravura;
È astro que norteia a vela errante
Cujo valor se ignora, lá na altura.
Amor não teme o tempo, muito embora
Seu alfanje não poupe a mocidade;
Amor não se transforma de hora em hora,
Antes se afirma, para a eternidade.
Se isto é falso, e que é falso alguém provou,
Eu não sou poeta, e ninguém nunca amou.
William Shakespeare
quarta-feira, 5 de maio de 2010
...
Da grande página aberta do teu corpo
sai um sol verde
um olhar nu no silêncio de metal
uma nódoa no teu peito de água clara
Pela janela vejo a pequenina mão
de um insecto escuro
percorrer a madeira do momento intacto
meus braços agitam-te como uma bandeira em brasa
ó favos de sol
Da grande página aberta
sai a água de um chão vermelho e doce
saem os lábios de laranja beijo a beijo
o grande sismo do silêncio
em que soberba cais vencida flor
António Ramos Rosa
sai um sol verde
um olhar nu no silêncio de metal
uma nódoa no teu peito de água clara
Pela janela vejo a pequenina mão
de um insecto escuro
percorrer a madeira do momento intacto
meus braços agitam-te como uma bandeira em brasa
ó favos de sol
Da grande página aberta
sai a água de um chão vermelho e doce
saem os lábios de laranja beijo a beijo
o grande sismo do silêncio
em que soberba cais vencida flor
António Ramos Rosa
domingo, 25 de abril de 2010
Pedro Abrunhosa Não Desistas de Mim
Às vezes também tenho o direito de ser lamechas... e é tão bom... esta letra, o melhor que ele tem, diz tanto e tanto...o disco é novo, as dores são velhas... é desfrutar da escrita e fazer o favor de ouvir a música...
A porta fechou-se contigo,
Levaste na noite o meu chão,
E agora neste quarto vazio
Não sei que outras sombras virão.
E alguém ao longe me diz:
Há um perfume que ficou na escada,
E na TV o teu canal está aberto,
Desenhos de corpos na cama fechada,
São um mapa de um passado deserto.
Eu sei que houve um tempo
Em que tu e eu
Fomos dois pássaros loucos,
Voámos pelas ruas
Que fizemos céu,
Somos a pele um do outro.
Não desistas de mim,
Não te percas agora,
Não desistas de mim
A noite ainda demora.
Ainda sei de cor o teu ventre
E o vestido rasgado de encanto,
A luz da manhã,
O teu corpo por dentro,
E a pele na pele de quem se quer tanto.
Não tenho mais segredos,
Escondi-me nos teus dedos,
Somos metades iguais.
Mas hoje,
Só hoje,
Leva-me para onde vais
Que eu quero é dizer-te:
Não desistas de mim,
Não te percas agora,
Não desistas de mim
A noite ainda demora.
A porta fechou-se contigo,
Levaste na noite o meu chão,
E agora neste quarto vazio
Não sei que outras sombras virão.
E alguém ao longe me diz:
Há um perfume que ficou na escada,
E na TV o teu canal está aberto,
Desenhos de corpos na cama fechada,
São um mapa de um passado deserto.
Eu sei que houve um tempo
Em que tu e eu
Fomos dois pássaros loucos,
Voámos pelas ruas
Que fizemos céu,
Somos a pele um do outro.
Não desistas de mim,
Não te percas agora,
Não desistas de mim
A noite ainda demora.
Ainda sei de cor o teu ventre
E o vestido rasgado de encanto,
A luz da manhã,
O teu corpo por dentro,
E a pele na pele de quem se quer tanto.
Não tenho mais segredos,
Escondi-me nos teus dedos,
Somos metades iguais.
Mas hoje,
Só hoje,
Leva-me para onde vais
Que eu quero é dizer-te:
Não desistas de mim,
Não te percas agora,
Não desistas de mim
A noite ainda demora.
sábado, 17 de abril de 2010
domingo, 11 de abril de 2010
As cores
Pinto os dias de azul,
Sem sequer saber as cores.
Afogo-me num cinzento qualquer,
Calco largos riscos vermelhos,
E ainda não sei as cores.
Visto-me de preto.
Escorrego em algo verde,
E fico amarelo só de pensar.
Já de noite, quando acendem as luzes,
Reparo no laranja que brilha…
O cão, uiva em tons de lilás.
Coloco os tais óculos castanhos,
E descubro que sou daltónico.
Sem sequer saber as cores.
Afogo-me num cinzento qualquer,
Calco largos riscos vermelhos,
E ainda não sei as cores.
Visto-me de preto.
Escorrego em algo verde,
E fico amarelo só de pensar.
Já de noite, quando acendem as luzes,
Reparo no laranja que brilha…
O cão, uiva em tons de lilás.
Coloco os tais óculos castanhos,
E descubro que sou daltónico.
sexta-feira, 5 de março de 2010
Sim, sei bem
Sim, sei bem
Que nunca serei alguém.
Sei de sobra
Que nunca terei uma obra.
Sei, enfim,
Que nunca saberei de mim.
Sim, mas agora,
Enquanto dura esta hora,
Este luar, estes ramos,
Esta paz em que estamos,
Deixem-me crer
O que nunca poderei ser.
Fernando Pessoa
Que nunca serei alguém.
Sei de sobra
Que nunca terei uma obra.
Sei, enfim,
Que nunca saberei de mim.
Sim, mas agora,
Enquanto dura esta hora,
Este luar, estes ramos,
Esta paz em que estamos,
Deixem-me crer
O que nunca poderei ser.
Fernando Pessoa
terça-feira, 23 de fevereiro de 2010
terça-feira, 9 de fevereiro de 2010
sexta-feira, 22 de janeiro de 2010
Ponteiro
Ao consumir a noite e suas horas,
Vejo com a clareza nocturna
Uma sombra de dor.
Espero, espero um pouco mais.
O rolar das pedras,
Das vidas cansadas,
E o ponteiro dos minutos,
Que tem o poder de nunca parar.
Depois o fumo e mais fumo,
E a garganta já arranhar…
Divago numa ou outra leitura antiga,
E o ponteiro continua sem parar.
Um lápis, o velho caderno,
Uma ou duas músicas que tenho de escutar.
É dia, é já outro dia.
E eu não sei o que é acordar.
Vejo com a clareza nocturna
Uma sombra de dor.
Espero, espero um pouco mais.
O rolar das pedras,
Das vidas cansadas,
E o ponteiro dos minutos,
Que tem o poder de nunca parar.
Depois o fumo e mais fumo,
E a garganta já arranhar…
Divago numa ou outra leitura antiga,
E o ponteiro continua sem parar.
Um lápis, o velho caderno,
Uma ou duas músicas que tenho de escutar.
É dia, é já outro dia.
E eu não sei o que é acordar.
quinta-feira, 7 de janeiro de 2010
Cadeira
Saio agora da porta,
A correr, como de habitual.
Sempre o mesmo sono, repetido,
Um tanto ou quanto banal.
Aconchegam-me notícias tuas,
E o despertar é mais racional.
Vou pelo caminho velho,
Sem saber se é normal.
Um semáforo vermelho,
Mais um atraso, mais um jornal.
Por fim a tal cadeira…
E a certeza, que este não é o meu local.
A correr, como de habitual.
Sempre o mesmo sono, repetido,
Um tanto ou quanto banal.
Aconchegam-me notícias tuas,
E o despertar é mais racional.
Vou pelo caminho velho,
Sem saber se é normal.
Um semáforo vermelho,
Mais um atraso, mais um jornal.
Por fim a tal cadeira…
E a certeza, que este não é o meu local.
quarta-feira, 30 de dezembro de 2009
Ode à noite (inteira)
Gosto do momento, exacto ou nem por isso,
em que se torna possível colar cartazes
nas paredes ao lado dos meus ombros (espero
o autocarro, vejo devagar, sorrio). Mas
gosto, sobretudo, dos cães quase sem dono
que roçam as esquinas, pisando restos de garrafas
– ou das pessoas que desconheço
e das bebidas todas que ignoro
(porque me matam menos e se chamam
– como eu – insónia, pesadelo, golpe baixo).
Existem, claro, raparigas louras um tanto
heterodoxas que não te apetece beijar
(a forca do bâton, perfeita – o cigarro aceso
pedindo outro lume). Essas mesmas que hão-de
um dia procriar com zelo, evitando rugas,
tumores e o mundo como representação misógina.
Mais lírica, sem dúvida, é a lavagem das ruas,
com a cerveja a premiar a farda
demasiado verde e os bigodes de serviço.
Outros, alguns, tornam concreto o torpor
de um charro e pedem-te em crioulo básico
um cigarro português que tu vais dar,
sem esforço nem palavras. Entre shots, piercings,
t-shirts de Guevara e gel, podes não acreditar
por algumas horas no axioma frágil do teu corpo.
Esfumas-te, como eles, no espelho de um bar
qualquer, país de enganos e baratas. E
quase gostas disso, quase: a música de punhais,
servil, um certo e procurado desencontro.
Um táxi te ensinará depois o caminho de casa
– ou o seu contrário, pois só ali (anónimo
e desfocado) eras finalmente tu, ou podias ser.
O resto, a vida, fica para outra vez.
Manuel de Freitas
em que se torna possível colar cartazes
nas paredes ao lado dos meus ombros (espero
o autocarro, vejo devagar, sorrio). Mas
gosto, sobretudo, dos cães quase sem dono
que roçam as esquinas, pisando restos de garrafas
– ou das pessoas que desconheço
e das bebidas todas que ignoro
(porque me matam menos e se chamam
– como eu – insónia, pesadelo, golpe baixo).
Existem, claro, raparigas louras um tanto
heterodoxas que não te apetece beijar
(a forca do bâton, perfeita – o cigarro aceso
pedindo outro lume). Essas mesmas que hão-de
um dia procriar com zelo, evitando rugas,
tumores e o mundo como representação misógina.
Mais lírica, sem dúvida, é a lavagem das ruas,
com a cerveja a premiar a farda
demasiado verde e os bigodes de serviço.
Outros, alguns, tornam concreto o torpor
de um charro e pedem-te em crioulo básico
um cigarro português que tu vais dar,
sem esforço nem palavras. Entre shots, piercings,
t-shirts de Guevara e gel, podes não acreditar
por algumas horas no axioma frágil do teu corpo.
Esfumas-te, como eles, no espelho de um bar
qualquer, país de enganos e baratas. E
quase gostas disso, quase: a música de punhais,
servil, um certo e procurado desencontro.
Um táxi te ensinará depois o caminho de casa
– ou o seu contrário, pois só ali (anónimo
e desfocado) eras finalmente tu, ou podias ser.
O resto, a vida, fica para outra vez.
Manuel de Freitas
terça-feira, 15 de dezembro de 2009
Hockey - Too Fake
E no meio de muito frio (tanto lá fora, como aqui no "sitio"), fica a música que me faz lembrar o verão... e que bem me soube este verão !
sábado, 21 de novembro de 2009
Amigo
Não o tinha de "dizer", mas este mesmo não sendo meu é para ti, manito...
Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra amigo!
Amigo é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!
Amigo (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
Amigo é o contrário de inimigo!
Amigo é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado.
É a verdade partilhada, praticada.
Amigo é a solidão derrotada!
Amigo é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
Amigo vai ser, é já uma grande festa!
Alexandre O'Neill
Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra amigo!
Amigo é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!
Amigo (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
Amigo é o contrário de inimigo!
Amigo é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado.
É a verdade partilhada, praticada.
Amigo é a solidão derrotada!
Amigo é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
Amigo vai ser, é já uma grande festa!
Alexandre O'Neill
terça-feira, 17 de novembro de 2009
Meio termo
Subo tão alto sem saber,
E está frio, tanto frio.
Desço tão baixo sem saber,
Respiro, suspiro!
Um meio termo seria bom…
E está frio, tanto frio.
Uma casa em perfeita profanação,
Retiro, insiro!
Um silêncio seria bom,
Mas está frio… aquele frio.
E está frio, tanto frio.
Desço tão baixo sem saber,
Respiro, suspiro!
Um meio termo seria bom…
E está frio, tanto frio.
Uma casa em perfeita profanação,
Retiro, insiro!
Um silêncio seria bom,
Mas está frio… aquele frio.
terça-feira, 10 de novembro de 2009
Confissão
Escrever pode ser uma óptima desculpa para quem na vida não tem qualquer esperança. É uma maneira de preencher uma sombra e há momentos em que um beijo escrito vale por muitos.
É sempre a vida, é claro, mas com a distância limpissíma das palavras. E tudo sofre de uma insuficiência que a arte tenta reparar, e falha.
Espero que a esperança um dia venha e tudo isto não seja mais que um exercício de gramática.
Pedro Paixão
É sempre a vida, é claro, mas com a distância limpissíma das palavras. E tudo sofre de uma insuficiência que a arte tenta reparar, e falha.
Espero que a esperança um dia venha e tudo isto não seja mais que um exercício de gramática.
Pedro Paixão
domingo, 25 de outubro de 2009
Skunk Anansie - Because of You
Quando se regressa, e se regressa em grande, é sempre em dose dupla...
quinta-feira, 15 de outubro de 2009
Skunk Anansie - Squander
É para mim o regresso do ano. É para mim uma grande música... Estão de volta, em grande como sempre !
sexta-feira, 9 de outubro de 2009
Pirómano
Há dias em que me sinto um pirómano, caixa de fósforos na mão, garrafão de gasolina na outra e corro, corro na tua direcção e rego-te mas não te ateio o fogo, pelo menos nos próximos minutos, vou regando, aos poucos, vejo a gasolina escorrer o teu corpo, e aprecio…
Olho para ti, regada, e gosto…Mais dois ou três silêncios, olhares e volto a regar-te e pego no fósforo e raspo na caixa e o lume cresce, de novo um silêncio e por fim incendeio-te. Levo o fogo a consumir a tua alma, o teu corpo e mais corpo…todos os cantos do teu corpo e vejo-te arder e gosto, e gostas !
Deixo queimar até onde posso, até onde deixas, até ao limite e ardem em pequenos silêncios que se vão quebrando com meia dúzia de palavras e as chamas crescem e fazes questão que se alastrem a mim e eu ardo e já há muito fogo também em mim e chamas cruzam-se e ardem juntas perdendo todo o controlo.
E, quando já se ouvem as sirenes dos bombeiros ao longe e se aproximam cada vez mais, apago-me, apago-te só para ter o prazer de nos voltar a incendiar.
Olho para ti, regada, e gosto…Mais dois ou três silêncios, olhares e volto a regar-te e pego no fósforo e raspo na caixa e o lume cresce, de novo um silêncio e por fim incendeio-te. Levo o fogo a consumir a tua alma, o teu corpo e mais corpo…todos os cantos do teu corpo e vejo-te arder e gosto, e gostas !
Deixo queimar até onde posso, até onde deixas, até ao limite e ardem em pequenos silêncios que se vão quebrando com meia dúzia de palavras e as chamas crescem e fazes questão que se alastrem a mim e eu ardo e já há muito fogo também em mim e chamas cruzam-se e ardem juntas perdendo todo o controlo.
E, quando já se ouvem as sirenes dos bombeiros ao longe e se aproximam cada vez mais, apago-me, apago-te só para ter o prazer de nos voltar a incendiar.
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