A noite trocou-me os sonhos e as mãos
dispersou-me os amigos
tenho o coração confundido e a rua é estreita
estreita em cada passo
as casas engolem-nos
sumimo-nos
estou num quarto só num quarto só
com os sonhos trocados
com toda a vida às avessas a arder num quarto só
Sou um funcionário apagado
um funcionário triste
a minha alma não acompanha a minha mão
Débito e Crédito Débito e Crédito
a minha alma não dança com os números
tento escondê-la envergonhado
o chefe apanhou-me com o olho lírico na gaiola do quintal em frente
e debitou-me na minha conta de empregado
Sou um funcionário cansado dum dia exemplar
Por que não me sinto orgulhoso de ter cumprido o meu dever?
Por que me sinto irremediavelmente perdido no meu cansaço?
Soletro velhas palavras generosas
Flor rapariga amigo menino
irmão beijo namorada
mãe estrela música
São as palavras cruzadas do meu sonho
palavras soterradas na prisão da minha vida
isto todas as noites do mundo numa só noite comprida
num quarto só
António Ramos Rosa
in "Viagem através duma nebulosa", 1960
terça-feira, 4 de março de 2008
sexta-feira, 22 de fevereiro de 2008
segunda-feira, 18 de fevereiro de 2008
Absolvição
Não sei onde te perdes-te.
Se nas ruas…
Se nos sonhos.
Não sei porque te escondes-te.
Por loucura,
Ou rendição.
Não sei porque te escrevo…
Devaneio?
- Não…
Absolvição.
Se nas ruas…
Se nos sonhos.
Não sei porque te escondes-te.
Por loucura,
Ou rendição.
Não sei porque te escrevo…
Devaneio?
- Não…
Absolvição.
segunda-feira, 11 de fevereiro de 2008
sexta-feira, 8 de fevereiro de 2008
FIM
Como se chega àquele fim?
Loucura?
Magia?
Como se chega àquele limite?
Fascínio?
Ternura?
NÃO
Apenas um passo…
Mas “aquele” passo!
O do fim…
Aquele,
Assim…
FIM
Loucura?
Magia?
Como se chega àquele limite?
Fascínio?
Ternura?
NÃO
Apenas um passo…
Mas “aquele” passo!
O do fim…
Aquele,
Assim…
FIM
quinta-feira, 24 de janeiro de 2008
terça-feira, 15 de janeiro de 2008
Tabacaria
Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?
Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.
(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente
Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma conseqüência de estar mal disposto.
Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.
Álvaro de Campos
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?
Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.
(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente
Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma conseqüência de estar mal disposto.
Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.
Álvaro de Campos
terça-feira, 8 de janeiro de 2008
sexta-feira, 4 de janeiro de 2008
Fumo
Entramos em 2008 a sentir na pele o que é ser discriminado e excluído, pelos artigos que compõem a Lei nº. 37/2007, de 14 de Agosto, que faz vigorar a proibição de fumar em locais fechados de atendimento ao público e demais afins.
Sim, sou fumador e gosto. Dá-me prazer fumar um cigarro. Podem chamar vício, doença, etc., etc…. apenas lhe chamo prazer, neste momento um prazer que até poderá a vir a ser mais apetecível (aos mais jovens) devido à imposição que nos colocaram de não fumar, pois sempre ouvi dizer que: “O fruto proibido é o mais apetecido!”
Sim, eu sei, provoca doenças graves…o álcool também, e não estou a ver um restaurante a sobreviver sem ele…
Concordo, que em locais como restaurantes e cafés, onde estão pessoas a usufruir da sua refeição, possa ser incomodativo estar a saborear os alimentos e a “levar” com o cheiro a tabaco de alguém sentado na mesa do lado, a mim, incomoda-me gente enfrascada em perfume (muitas vezes rasca) mesmo ao meu lado enquanto janto ou almoço…
Não posso concordar, que em locais de convívio, tais como bares, discotecas e até centros comerciais que têm extractores de fumos e cheiros devido às áreas de restauração neles existentes seja proibido fumar. Deveria, sim, existir a possibilidade de os proprietários dos diversos locais, decidirem se aplicavam ou não a “regra” de não fumar e, aí sim, cada um era LIVRE (palavra que pensava existir desde dia 25 de Abril de 1974) de frequentar ou não esse mesmo local.
No meu caso, é raro frequentar cinemas, pois não me sinto confortável ao pagar um bilhete e estar alguém do meu lado a comer pipocas, a comer um chocolate, ou a chupar como se não houvesse amanha, nas últimas gotas de refrigerante mesmo na altura crítica em que no filme se faz silêncio para dar ênfase à cena… não, não pago para ver um filme num local a que chamam de cinema quando este está transformado em restaurante.
Resta-me ensinar a minha cadela a fumar, pois já que é proibida a entrada a animais nesses mesmos locais onde é proibido fumar, ela poderá segurar no meu cigarro e dar umas valentes passas na porta do estabelecimento, enquanto vou tomar o meu café, isto é, se me deixarem entrar…pois eu sendo um animal e ainda por cima fumante, fico sempre na duvida se serei “barrado” à entrada ou a qual dos avisos proibitivos devo respeitar…
Faça chuva, calor ou sol, será no vão desta escada fria que me encontram… a fumar.
Sim, sou fumador e gosto. Dá-me prazer fumar um cigarro. Podem chamar vício, doença, etc., etc…. apenas lhe chamo prazer, neste momento um prazer que até poderá a vir a ser mais apetecível (aos mais jovens) devido à imposição que nos colocaram de não fumar, pois sempre ouvi dizer que: “O fruto proibido é o mais apetecido!”
Sim, eu sei, provoca doenças graves…o álcool também, e não estou a ver um restaurante a sobreviver sem ele…
Concordo, que em locais como restaurantes e cafés, onde estão pessoas a usufruir da sua refeição, possa ser incomodativo estar a saborear os alimentos e a “levar” com o cheiro a tabaco de alguém sentado na mesa do lado, a mim, incomoda-me gente enfrascada em perfume (muitas vezes rasca) mesmo ao meu lado enquanto janto ou almoço…
Não posso concordar, que em locais de convívio, tais como bares, discotecas e até centros comerciais que têm extractores de fumos e cheiros devido às áreas de restauração neles existentes seja proibido fumar. Deveria, sim, existir a possibilidade de os proprietários dos diversos locais, decidirem se aplicavam ou não a “regra” de não fumar e, aí sim, cada um era LIVRE (palavra que pensava existir desde dia 25 de Abril de 1974) de frequentar ou não esse mesmo local.
No meu caso, é raro frequentar cinemas, pois não me sinto confortável ao pagar um bilhete e estar alguém do meu lado a comer pipocas, a comer um chocolate, ou a chupar como se não houvesse amanha, nas últimas gotas de refrigerante mesmo na altura crítica em que no filme se faz silêncio para dar ênfase à cena… não, não pago para ver um filme num local a que chamam de cinema quando este está transformado em restaurante.
Resta-me ensinar a minha cadela a fumar, pois já que é proibida a entrada a animais nesses mesmos locais onde é proibido fumar, ela poderá segurar no meu cigarro e dar umas valentes passas na porta do estabelecimento, enquanto vou tomar o meu café, isto é, se me deixarem entrar…pois eu sendo um animal e ainda por cima fumante, fico sempre na duvida se serei “barrado” à entrada ou a qual dos avisos proibitivos devo respeitar…
Faça chuva, calor ou sol, será no vão desta escada fria que me encontram… a fumar.
sexta-feira, 28 de dezembro de 2007
Sean Riley & The Slowriders - Moving On
Sean Riley & The Slow Riders, são portugueses da cidade de Coimbra e é uma das apostas do Faz Frio na Escada para 2008.
sexta-feira, 21 de dezembro de 2007
Olhares passados
Passados feitos presentes,
Futuros com sabor a passado.
Conversas presentes,
Pensamentos passados,
Presentes num futuro ignorado.
Olhares passados,
Sentidos neste presente.
O futuro ao “tal” Deus pertence.
Ou é mais uma crença do passado?
Futuros com sabor a passado.
Conversas presentes,
Pensamentos passados,
Presentes num futuro ignorado.
Olhares passados,
Sentidos neste presente.
O futuro ao “tal” Deus pertence.
Ou é mais uma crença do passado?
quarta-feira, 5 de dezembro de 2007
Dave Gahan - Kingdom
Do album a solo Hourglass de Dave Gahan, vocalista dos Depeche Mode, aqui fica o video do single Kingdom, uma letra e um video do melhor que anda por estas escadas frias...
terça-feira, 4 de dezembro de 2007
Fernando Pessoa
Foi um momento
O em que pousaste
Sobre o meu braço,
Num movimento
Mais de cansaço
Que pensamento,
A tua mão
E a retiraste.
Senti ou não?
Não sei. Mas lembro
E sinto ainda
Qualquer memória
Fixa e corpórea
Onde pousaste
A mão que teve
Qualquer sentido
Incompreendido,
Mas tão de leve!...
Tudo isto é nada,
Mas numa estrada
Como é a vida
Há uma coisa
Incompreendida...
Sei eu se quando
A tua mão
Senti pousando
Sobre o meu braço,
E um pouco, um pouco,
No coração,
Não houve um ritmo
Novo no espaço?
Como se tu,
Sem o querer,
Em mim tocasses
Para dizer
Qualquer mistério,
Súbito e etéreo,
Que nem soubesses
Que tinha ser.
Assim a brisa
Nos ramos diz
Sem o saber
Uma imprecisa
Coisa feliz.
Fernando Pessoa
O em que pousaste
Sobre o meu braço,
Num movimento
Mais de cansaço
Que pensamento,
A tua mão
E a retiraste.
Senti ou não?
Não sei. Mas lembro
E sinto ainda
Qualquer memória
Fixa e corpórea
Onde pousaste
A mão que teve
Qualquer sentido
Incompreendido,
Mas tão de leve!...
Tudo isto é nada,
Mas numa estrada
Como é a vida
Há uma coisa
Incompreendida...
Sei eu se quando
A tua mão
Senti pousando
Sobre o meu braço,
E um pouco, um pouco,
No coração,
Não houve um ritmo
Novo no espaço?
Como se tu,
Sem o querer,
Em mim tocasses
Para dizer
Qualquer mistério,
Súbito e etéreo,
Que nem soubesses
Que tinha ser.
Assim a brisa
Nos ramos diz
Sem o saber
Uma imprecisa
Coisa feliz.
Fernando Pessoa
terça-feira, 27 de novembro de 2007
Flutuando
Nestas atribulações constantes
O meu barco navega.
Pouco ou nada vale,
Ser dele comandante.
As marés calmas
Ou as tempestades fulgurantes,
É o que me comandam.
Navego nele à deriva.
Ao sabor da solidão,
E às ondas vou cantando
O fado triste da ilusão.
O meu barco navega.
Pouco ou nada vale,
Ser dele comandante.
As marés calmas
Ou as tempestades fulgurantes,
É o que me comandam.
Navego nele à deriva.
Ao sabor da solidão,
E às ondas vou cantando
O fado triste da ilusão.
sexta-feira, 23 de novembro de 2007
Palma
Foi uma viagem na palma da mão…na palma da mão do Tio Palma, ontem no Coliseu da Invicta.
Irreverente, sonhador, poeta, boémio como só ele sabe ser…
Quanto for grande quero ser como tu Tio Palma…
Para recordar Estrela do Mar.. em breve video do espetáculo...
Irreverente, sonhador, poeta, boémio como só ele sabe ser…
Quanto for grande quero ser como tu Tio Palma…
Para recordar Estrela do Mar.. em breve video do espetáculo...
quarta-feira, 21 de novembro de 2007
Orelha
Sinto aquele vento a entrar pela minha orelha direita e acho estranho o arrepio que ele provoca no meu cérebro já gasto de tantas horas a pensar na morte da Bezerra.
Eis senão quando, me lembro que não conheci pessoalmente nenhuma Bezerra.
Porém, convivi com algumas Vitelas de carne tenra e suculenta, ao que me leva a deduzir que não sou vegetariano nem “alinho” nessas novas formas de inventar alimentos a que dão o nome de “cozinha orgânica”.
Todavia, gosto de um bom grelo, não muito temperado, apenas duas ou três pitadas de sal.
Já na orelha esquerda, aquela onde uso aparelho auditivo, não sinto o vento nem algo que se pareça com algum tipo de ruído ou barulho, o que me leva a finalizar este meu pequeno desabafo, com a maravilhosa conclusão que tenho de trocar a pilha ao aparelho, urgentemente.
Eis senão quando, me lembro que não conheci pessoalmente nenhuma Bezerra.
Porém, convivi com algumas Vitelas de carne tenra e suculenta, ao que me leva a deduzir que não sou vegetariano nem “alinho” nessas novas formas de inventar alimentos a que dão o nome de “cozinha orgânica”.
Todavia, gosto de um bom grelo, não muito temperado, apenas duas ou três pitadas de sal.
Já na orelha esquerda, aquela onde uso aparelho auditivo, não sinto o vento nem algo que se pareça com algum tipo de ruído ou barulho, o que me leva a finalizar este meu pequeno desabafo, com a maravilhosa conclusão que tenho de trocar a pilha ao aparelho, urgentemente.
segunda-feira, 19 de novembro de 2007
David Mourão-Ferreira
E por vezes as noites duram meses
E por vezes os meses oceanos
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos E por vezes
encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos
E por vezes fingimos que lembramos
E por vezes lembramos que por vezes
ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos copos encontramos
E por vezes sorrimos ou choramos
E por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se envolam tantos anos.
David Mourão-Ferreira
E por vezes os meses oceanos
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos E por vezes
encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos
E por vezes fingimos que lembramos
E por vezes lembramos que por vezes
ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos copos encontramos
E por vezes sorrimos ou choramos
E por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se envolam tantos anos.
David Mourão-Ferreira
quinta-feira, 8 de novembro de 2007
Lume brando
No limbo constante,
Da incerteza,
Da profanação,
Do alucinamento flutuante,
Da fome,
Da ruptura,
Da difamação.
Sim, sou eu,
Este que vos escreve,
Perdido,
Achado,
No lume brando
Que é esta esfera,
Onde a sorte te leva,
Onde a quimera te espera.
Da incerteza,
Da profanação,
Do alucinamento flutuante,
Da fome,
Da ruptura,
Da difamação.
Sim, sou eu,
Este que vos escreve,
Perdido,
Achado,
No lume brando
Que é esta esfera,
Onde a sorte te leva,
Onde a quimera te espera.
quarta-feira, 7 de novembro de 2007
segunda-feira, 5 de novembro de 2007
José Régio - O Amor e a Morte
Canção cruel
Corpo de ânsia.
Eu sonhei que te prostava,
E te enleava
Aos meus músculos!
Olhos de êxtase,
Eu sonhei que em vós bebia
Melancolia
De há séculos!
Boca sôfrega,
Rosa brava
Eu sonhei que te esfolhava
Petala a pétala!
Seios rígidos,
Eu sonhei que vos mordia
Até que sentia
Vómitos!
Ventre de mármore,
Eu sonhei que te sugava,
E esgotava
Como a um cálice!
Pernas de estátua,
Eu sonhei que vos abria,
Na fantasia,
Como pórticos!
Pés de sílfide,
Eu sonhei que vos queimava
Na lava
Destas mãos ávidas!
Corpo de ânsia,
Flor de volúpia sem lei!
Não te apagues, sonho! mata-me
Como eu sonhei.
José Régio
Corpo de ânsia.
Eu sonhei que te prostava,
E te enleava
Aos meus músculos!
Olhos de êxtase,
Eu sonhei que em vós bebia
Melancolia
De há séculos!
Boca sôfrega,
Rosa brava
Eu sonhei que te esfolhava
Petala a pétala!
Seios rígidos,
Eu sonhei que vos mordia
Até que sentia
Vómitos!
Ventre de mármore,
Eu sonhei que te sugava,
E esgotava
Como a um cálice!
Pernas de estátua,
Eu sonhei que vos abria,
Na fantasia,
Como pórticos!
Pés de sílfide,
Eu sonhei que vos queimava
Na lava
Destas mãos ávidas!
Corpo de ânsia,
Flor de volúpia sem lei!
Não te apagues, sonho! mata-me
Como eu sonhei.
José Régio
sexta-feira, 26 de outubro de 2007
Cássia Eller - Por Enquanto
Cássia Eller, uma das melhores vozes brasileiras dos últimos tempos, uma verdadeira "estrela rock", com toda a irreverência que lhe era característica, marcava pela diferença na MPB. Lésbica assumida e problemas com alcool e drogas, tem um fim trágico devido aos mesmos, morre em Dezembro 2001 com 39 anos, deixando a sua marca na música e na vida devido à sua forma "louca" de bem viver frases como as que se seguem, mostram um pouco da Cássia Eller no seu melhor:
-"Sou mulher, sou pobre, sapatão, mãe solteira, preencho todas as lacunas. Têm de saber lidar com o preconceito" (Maio de 2001)
- "Acho ótimo a pirataria, acho 'o bicho'. O cara não tem dinheiro, nem nada. Vai ficar sem ouvir música?"(Maio de 2001)
Cássia deixou a sua musica, a sua forma de cantar, a sua loucura, aqui está ela no melhor que sabia fazer... (en)cantar com a sua voz
-"Sou mulher, sou pobre, sapatão, mãe solteira, preencho todas as lacunas. Têm de saber lidar com o preconceito" (Maio de 2001)
- "Acho ótimo a pirataria, acho 'o bicho'. O cara não tem dinheiro, nem nada. Vai ficar sem ouvir música?"(Maio de 2001)
Cássia deixou a sua musica, a sua forma de cantar, a sua loucura, aqui está ela no melhor que sabia fazer... (en)cantar com a sua voz
quarta-feira, 24 de outubro de 2007
Eugénio de Andrade
Hoje roubei todas as rosas dos jardins
e cheguei ao pé de ti de mãos vazias.
Eugénio de Andrade
e cheguei ao pé de ti de mãos vazias.
Eugénio de Andrade
terça-feira, 23 de outubro de 2007
sexta-feira, 19 de outubro de 2007
Segunda Casa
Dividido por compartimentos,
A banda sonora nocturna.
Alimentos,
Arrependimentos,
Novo habito de rua.
Explorar,
Descobrir.
O convívio e a fartura.
A lágrima na parede,
Sonhos de uma nova cultura.
A banda sonora nocturna.
Alimentos,
Arrependimentos,
Novo habito de rua.
Explorar,
Descobrir.
O convívio e a fartura.
A lágrima na parede,
Sonhos de uma nova cultura.
quarta-feira, 17 de outubro de 2007
De que me rio eu?...
De que me rio eu?... Eu rio horas e horas
só para me esquecer, para me não sentir.
Eu rio a olhar o mar, as noites e as auroras;
passo a vida febril inquietantemente a rir.
Eu rio porque tenho medo, um terror vago
de me sentir a sós e de me interrogar;
rio pra não ouvir a voz do mar pressago
nem a das coisas mudas a chorar.
Rio pra não ouvir a voz que grita dentro de mim
o mistério de tudo o que me cerca
e a dor de não saber porque vivo assim.
António Patrício
só para me esquecer, para me não sentir.
Eu rio a olhar o mar, as noites e as auroras;
passo a vida febril inquietantemente a rir.
Eu rio porque tenho medo, um terror vago
de me sentir a sós e de me interrogar;
rio pra não ouvir a voz do mar pressago
nem a das coisas mudas a chorar.
Rio pra não ouvir a voz que grita dentro de mim
o mistério de tudo o que me cerca
e a dor de não saber porque vivo assim.
António Patrício
terça-feira, 16 de outubro de 2007
segunda-feira, 15 de outubro de 2007
Inversão
Divago inconscientemente
Atrás da ilusão
Nada, ninguém,
Impedirá esta fúria.
Emerge em mim como fogo
Latejando todos os meus sentidos.
Acordo,
Revolto-me…
O sonho já está perdido.
Cansado,
Hoje não penso mais,
Amanha será outro dia.
Atrás da ilusão
Nada, ninguém,
Impedirá esta fúria.
Emerge em mim como fogo
Latejando todos os meus sentidos.
Acordo,
Revolto-me…
O sonho já está perdido.
Cansado,
Hoje não penso mais,
Amanha será outro dia.
sexta-feira, 12 de outubro de 2007
terça-feira, 9 de outubro de 2007
Coração sem imagens
Deito fora as imagens,
Sem ti para que me servem
as imagens?
Preciso habituar-me
a substituir-te
pelo vento,
que está em toda a parte
e cuja direcção
é igualmente passageira
e verídica.
Preciso habituar-me ao eco dos teus passos
numa casa deserta,
ao trémulo vigor de todos os teus gestos
invisíveis,
à canção que tu cantas e que mais ninguém ouve
a não ser eu.
Serei feliz sem as imagens.
As imagens não dão
felicidade a ninguém.
Era mais difícil perder-te,
e, no entanto, perdi-te.
Era mais difícil inventar-te,
e eu te inventei.
Posso passar sem as imagens
assim como posso
passar sem ti.
E hei-de ser feliz ainda que
isso não seja ser feliz.
Raul de Carvalho
Sem ti para que me servem
as imagens?
Preciso habituar-me
a substituir-te
pelo vento,
que está em toda a parte
e cuja direcção
é igualmente passageira
e verídica.
Preciso habituar-me ao eco dos teus passos
numa casa deserta,
ao trémulo vigor de todos os teus gestos
invisíveis,
à canção que tu cantas e que mais ninguém ouve
a não ser eu.
Serei feliz sem as imagens.
As imagens não dão
felicidade a ninguém.
Era mais difícil perder-te,
e, no entanto, perdi-te.
Era mais difícil inventar-te,
e eu te inventei.
Posso passar sem as imagens
assim como posso
passar sem ti.
E hei-de ser feliz ainda que
isso não seja ser feliz.
Raul de Carvalho
terça-feira, 2 de outubro de 2007
Paulo Gonzo & Carlos do Carmo - Estranha Forma de Vida
Gravado ao vivo no Coliseu de Lisboa, dois grandes senhores da Música Portuguesa, misturam o fado com o blues.
Não acho que tenha sido por vontade de deus, mas todos os "ais" que digo são meus, nesta estranha forma vida que tem o meu coração...
Tem e nao é pouca...
Não acho que tenha sido por vontade de deus, mas todos os "ais" que digo são meus, nesta estranha forma vida que tem o meu coração...
Tem e nao é pouca...
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